Durée 50 mn

Une mère qui meurt… Une de ses filles est là, mais l’autre n’a pas été prévenue à temps. Erreur ? Faux pas ? Négligence ou acte manqué ? Fatalement arrive le temps de la confrontation. Ici, tout repose sur la puissance de l’échange.

Évoquant leur père, brillant archéologue qui n’a d’yeux que pour l’aînée, leur mère, génie littéraire qui s’inquiète surtout de la cadette, le mari de l’une, l’insipide Régis, qui fut d’abord amoureux de l’autre, leurs enfances à l’étranger, le monde qui va mal, les réfugiés, la sexualité, elles tentent d’établir un dialogue impossible.

L’une est volcanique, impétueuse, l’autre pleine de morgue, d’arrogance sardonique. Quand l’une vitupère, l’autre vacille. Et inversement. Mais jamais, ô grand jamais, aucune ne capitule. Ce sont deux guerrières, deux combattantes qui ne peuvent vivre, respirer l’une sans l’autre.

Y aurait-il quelque chose d’impossible dans le rapport soeurs-soeurs, entre amour passion et haine irrépressible ? La langue de Pascal Rambert précise, répétitive, obsédante, ancrée dans notre présent, nous amène à endosser tour à tour la violence de l’une et le désespoir de l’autre. C’est terrible, déchirant, drôle souvent.